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Pues eso, ayer lunes, con muy poquitas horas de sueño en el cuerpo, mucho cansancio pero una gran sonrisa, leía en el metro un libro de Woody Allen, titulado Perfiles, cuando…

Cuando Needleman se hospedaba en mi casa, sabiendo que le encantaba una marca particular de atún, ponía yo una buena provisión en la cocina. Era demasiado tímido para confesarme sus inclinaciones, pero en cierta ocasión, creyéndose solo, le oí abrir las latas una por una y musitar:
-Os quiero a todos.
Acompañándonos a la Ópera de Milan a mi hija y a mí, Needleman, al asomarse por el palco, se cayó al foso de la orquesta. Demasiado orgulloso para admitir que había sido un error, durante un mes seguido fue a la Ópera todas las noches y repitió la caída. No tardó en sufrir una leve conmoción cerebral. Al hacerle observar que su postura había quedado clara y resultaban innecesarias las caídas, replicó: -No, unas cuantas veces más todavía. La verdad es que no duele tanto.

Recuerdo a Needleman en su setenta cumpleaños. Su mujer le regaló un pijama. Needleman quedó visiblemente disgustado, por cuanto esperaba un Mercedes nuevo. A pesar de ello, en un gesto que caracteriza al hombre, se retiró a su estudio para desfogar la rabieta en privado. Luego se reincorporó sonriente a la fiesta y estrenó el pijama la noche de dos obras cortas de Arabel.

Hace un año y medio escribía sobre la película Farenheit 451. Me había encantado, y me había excitado la curiosidad sobre la novela de Ray Bradbury. Tras muchos intentos (en bibliotecas públicas, tengo por norma no comprar novelas) por mi parte (y por la de algún otro… muchas gracias José) por hacerme con ella, al fin la encontré en mi nunca suficientemente bien amada biblioteca pública central, sita en el castizo barrio de Chamberí.

No voy a espoilear, pero diré que hay muchos detalles que varían en la película respecto al original. Y, sinceramente, la impresión que ha dejado en mi la novela ha sido menor que la que dejó la película. Hace mucho tiempo que vi la película, pero esperaba que la novela me impresionara más.

¿Alguien que haya leído la novela y visto la película podría compartir sus impresiones sobre ambas?.

No puedo terminar este post sin volver a recomendar, de nuevo, la lectura de Un mundo feliz y 1984 a quienes no hayan disfrutado de las mismas.

Soledad era independencia, yo me la había deseado y la había conseguido al cabo de largos años. Era fría, es cierto, pero también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en que se mueven las estrellas.

Herman Hesse. El lobo estepario.

Con este título tan llamativo publicó Gilbert Keith Chesterton en 1907 una novela. Una gran, curiosa, divertida y sorprendente novela. Esos son los adjetivos que así, a bote pronto, se me vienen a la cabeza para describirla. Lo que comienza como una surrealista descripción de los ambientes bohemios de cierto barrio londinense se va transformando poco a poco en la epopeya de un policía infiltrado en el denominado Consejo Mundial de Anarquistas. A partir de ahí y hasta el final, las dosis de fantasía y guiños metafísicos de corte cristiano no hacen más que aumentar poco a poco el gozo del lector.

Para mi ha sido un acercamiento a la obra de Chesterton mucho más placentero del que tuve al leer algunas obras de su serie de novelas acerca del padre Brown.

Os dejo con algunas perlas de la novela extraídas de su entrada en la wikipedia en español:

“¡Los tontos sentimentalismos de la Revolución Francesa hablaban de los Derechos Humanos! Odiamos los derechos y los torcidos. Abolimos lo derecho y lo torcido” (Lucian Gregory, sobre el anarquismo que defiende).

“Sé siempre cómico en la tragedia. ¿Qué se puede ser si no?” (Gabriel Syme).

“Negamos la snob suposición inglesa de que los no-educados son peligrosos criminales. Recordamos a los emperadores romanos. Recordamos a los grandes principes envenenadores del Renacimiento. Decimos que el criminal más peligroso es el criminal educado. Decimos que el criminal más peligroso es el filósofo moderno totalmente carente de leyes. Comparado con éste, los ladrones y bígamos son gente esencialmente moral, y mi corazón está con ellos” (el policía).

“Como tú sabes, su muerte fue una autonegación tan fuerte como su vida, ya que murió por su fe en una mezcla higiénica de cal y agua como substituto de la leche, sustancia que consideraba propia de bárbaros y que supone crueldad para con las vacas” (Camarada Buttons, sobre el predecesor de Syme en el oficio de Jueves, y la pureza de su anarquismo).

– Ahí está, ya.

La puerta de la calle se abrió y se cerró con un ¡pam! Harry gritó: “Hola, gente. Bajo en cinco minutos”. Y lo oyeron subir corriendo las escaleras. Bertha no pudo evitar sonreir; sabía que a él le gustaba hacer todas las cosas a toda máquina. Después de todo, ¿qué importaban cinco minutos más? Pero él se convencía a sí mismo de que importaban más que nada en el mundo. Y luego haría una entrada triunfal en el comedor con una frialdad y una seguridad en sí mismo arrolladora.

Harry tenía tantas ansias de vivir. Cielos, cuánto apreciaba ella eso en él. Y su pasión por luchar, por hallar en todo lo que se le pusiera por delante una prueba más de su poder y bravura…, también eso lo entendía. Incluso cuando lo hacía parecer, en alguna ocasión, algo ridículo quizás a ojos de otros que no lo conocían bien. Porque había momentos en los que se precipitaba a la batalla donde no había batalla.

Fragmento de Éxtasis, de Katherine Mansfield.