Historias de gafas
LeÃa en el blog de Ivich su historia personal con este artilugio compuesto por cristales y monturas metálicas o de pasta (tan de moda entre los oyentes de Radio 3). Asà que me he decidido a copiarle la idea y narrar mis historias de gafas.
Fue una profesora de fÃsica y quÃmica, magnÃfica, por cierto, la que reparó en que habÃa un alumno que parecÃa chino de los esfuerzos que hacÃa por transcribir el contenido de la pizarra en el cuaderno. Fue comprarme mis primeras gafas y ser feliz. VolvÃa a ser capaz de ver las matrÃculas de los coches.
Era muy dado a jugar con ellas, habida cuenta de la extensión de mi apéndice nasal; cuando me aburrÃa en alguna clase no dejaba de bajarlas y subirlas por el tabique. Cuando estaban en la punta de la nariz, las giraba de forma que las patillas apuntasen al techo. Un dÃa, estando en esta postura en mitad de una clase de geologÃa, el profesor intercaló un: “Banyú, ¿tienes algún problema con tus gafas?”, que hizo que todo el mundo se girase hacia mi, y después de que mil y un pensamientos me destrozaran en ese momento (estaba salvajemente enamorado de una compañera de clase cuyo nombre omitiré), dicha situación desembocó en última instancia en mi abandono de tan incomprensible (para los demás) práctica.
Con las gafas de sol tengo un problema, y es que no me queda bien ninguna, asà que llevo años sin usarlas. No consigo encontrar algo con lo que me sienta cómodo. Además, el par con el que mejor me sentÃa lo rompà un dÃa en mil pedazos tras perder los nervios con uno de mis mejores amigos. Ese dÃa mi orgullo me impidió montarme en su coche para volver a casa, y andé cerca de ocho kilómetros hasta llegar a mi destino.
Tras el primer par de gafas, que examino ahora en fotos de aquella época con bastante vergüenza y sentimientos encontrados, me compré el segundo, muy parecido al actual, y cuya pérdida relataré a continuación. Creo que merece la pena que invirtáis tres minutos más en leerlo, pues podéis extraer alguna lección de ello.
Andaba yo en el verano de 2004 en DublÃn. Mi novia en aquel tiempo, Maca, se encontraba trabajando en un hospital dublinés, y yo invertÃa mi tiempo en la lavanderÃa del hotel The Clarence (propiedad de Bono y The Edge), trabajando como extra en una serie de televisión irlandesa (prometo escribir sobre esto algún dÃa), y practicando inglés con todo el que podÃa. Un dÃa nos fuimos a unas islas que hay al oeste de Irlanda, las Aran Islands. Después de estar todo el dÃa en una de las islas, haciendo senderismo, visitando unos acantilados impresionantes, tenÃamos que volver a Galway, para lo que habÃa que coger un ferry. He ahà que el ferry se acerca y la gente, en el muelle, empieza a hacer cola. Le digo a Maca que voy a ver el atraque del ferry, ya que estaba intrigado por ver el momento en el que impacta contra las bollas que hay en el muelle. Para ello, me situé justo en el filo del mismo, comprobando antes que el ferry no tenÃa ningún saliente con el que pudiese tener algún problema. Pues bien, justo cuando estaba a punto de impactar el ferry contra el muelle, satisfaciendo mi curiosidad, algo chocó contra mi cabeza, dejándome mareado y atontado momentáneamente. Cuando me recuperé, apenas medio minuto después, me di cuenta de que ya no llevaba puestas las gafas, y las busqué a mi alrededor durante un minuto, el tiempo necesario para darme cuenta de que no estaban en ninguna otra parte salvo en el mar. Sólo entonces caà en la cuenta de lo que habÃa pasado. Un marinero habÃa arrojado una soga para intentar amarrar el ferry al muelle, y yo, que inteligentemente me habÃa situado junto al mojón metálico cuyo nombre desconozco y que se usa a tal efecto, me llevé el premio del sogazo del año. Cuando volvà a la cola todavÃa habÃa gente riéndose (incluÃda Maca), lo cual me indignó sobremanera. No por dignidad o alguna cosa parecida, sino porque si en lugar de golpearme en la frente, la soga enlaza mi cuello, igual no estarÃa escribiendo esto aquà y ahora. En realidad me asusté mucho esa tarde.
Durante el trayecto de vuelta a Galway, el capitán y algunos miembros de la tripulación vinieron a disculparse y a ofrecerme lo que gustase. En ese momento recuerdo que les pedà unas coca-colas y kit-kats (lo sé, tengo un gusto elitista), mientras escuchaba a un hombre susurrándole a su mujer que yo era un futbolista famoso, un tal Van Nistelroy, y que por eso me agasajaban. No dejé de notar que todos me miraban mucho ese dÃa, y no sé si reÃan por el sogazo del año o sonreÃan porque pensaban que era Van Nistelroy. Cosas que pasan.
17 comments
También te podÃan haber confundido con Sergio Ramos… 😉 Y eso que no te vieron jugar… :O
Mis primeras gafas eran rosas con purpurina. TodavÃa estoy pensando si perdonárselo o no a mi madre…
Este post es genial. Veo que tienes mucho que contarnos sobre algunas cosillas que nombras de pasada 🙂
hahaha no se si algún dÃa tendre una historia como esta sobre como pierdo mis gafas, espero que si 😉
Eso si que es una gran historia 🙂 Menos mal que se quedó en un susto!
@Deepbane: me han dicho que me parezco a Van Nistelroy y a Sergio Ramos, muchas veces. Prefiero parecerme al holandés que al camero beckamizado. No sé, me parece un tÃo más Ãntegro. Al escribir yo que tenÃa los “sentimientos encontrados” al ver mi primer par de gafas, me referÃa a que no sabÃa si odiar a mis padres por ello :D.
@Rafa: gracias, me alegro de que te haya gustado. SÃ, algún dÃa contaré mis experiencias en The Clinic.
@Angeladini: mujer, si para tenerla tienes que jugarte el cuello, como hice yo, aún involuntariamente, creo que es mejor que escribas otra historia, aunque sea ficción, calentita, en casa y con tus gafas puestas :D.
@Ivich: menos mal, sÃ. Ahora sonrÃo, esa misma tarde también. Pero en el fondo pasé un mal rato pensando qué hubiera pasado.
Menuda historia, no te enfades pero no he podido evitar reirme, es un poco tragicómico…
Jaja, es buenÃsima la historia, que bien contada! Yo lo único que hice en el trayecto Galway-Arand Islands fue vomitar y vomitar en una bolsa del corte inglés…
MagnÃfico post, Banyú, de los mejores de los últimos que has escrito 😉
Yo tengo un recuerdo bastante amargo de mi primer dÃa con gafas. Recuerdo que tenÃa ilusión por estrenarlas pero fue vérmelas puestas y entrar en depresión, y es que menudos modelitos se gastaban antes. Ya después me acostumbré y ahà sigo… más de 20 años usándolas a diario con algún que otro escarceo con las lentillas que al final se ha traducido en usos muy puntuales de las mismas.
Vaya historia lo de Galway, eres una caja de sorpresas tÃo.
Banyu, tio, lo tuyo son historias para no dormir…
espero ese post del extra en las series irlandesas!
beso!
Pues sÃ, aprendida la lección. No hay que ponerse cerca del mojón metálico (habrÃa que buscar el nombre xD). Pero no te preocupes que todos hemos hecho alguna vez cosas muy estúpidas.
Yo uso las gafas en casa y las lentillas cuando salgo, y tengo las mismas gafas que me compraron hace tres años, pero he llegado a sentarme encima de ellas sin querer y solamente se han torcido, creo que resistirán bastante tiempo xDD
Me gustan estos posts 🙂
macho, vaya historias, como nota aclaratoria, lo que te golpeó fue una estacha o amarra cuando estabas al lado de una cornamusa, o que me corrija alguien de mar. saludos, monstruo
No es por acojonar, pero la maniobra del atraque de un barco (grande, se entiende) es muy peligrosa… Yo no lo recuerdo por que era bastante pequeña, pero una vez estabamos esperando a mi padre en el muelle (imaginaos un barco de pesca que cruza el Atlántico) y en la maniobra del atraque murió una persona por un golpe de un cabo lanzado desde el barco…
Asà que tuviste suerte de que solo fuera un buen golpe, aunque no sé si los cabos del ferry son tan brutos como los del barco que comento.
Por cierto, dirÃa que te pareces más al holandés que al andaluz… 😉
jajajajajaja.
Que buena la historia! No he podido evitar soltar uan carcajada en mitad del curro.
Me has alegrado la mañana del Lunes, digooo Martes.
Abrazo!
Jajaja!!!
Esos mojones metálicos se llaman norayes, en singular: noray 🙂 Y sÃ, aunque no lo parezca es una palabra castellana.
Banyú, un relato precioso.
Y el “mojon metalico que se usa para amarrar los barcos” se llama “bita”. Nunca te acostarás… 😉
oLlegué aquà desde el nuevo post de Ivich sobre sus gafas, y aproveché para releer de nuevo el post. Estoy con @Nesta, perdóname tÃo, pero la escena tuvo que ser tirando a cómica (gracias a dios no pasó a trágica ;-). Y @Miriam, creo que el chisme no es bita, sino noray o bolardo 😉